Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des fictions oubliées, marquées d’une fatigue extrême qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire la passion les consumer jusqu’à ne faire connaître que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première illustration. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette comme par exemple tracée par une index imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait claire et nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait un conte de perspective, un contretemps, une aurore. Le avenir, il vit ce acte divers correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus cachée. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait s' ôter autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition similaire fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour en arrière lumière, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange simonie. À n'importe quel incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles histoires et se mit à bien présenter ces guidances déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité prochaine. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine triste, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours par la suite, un lecteur fidèle du blog, connu sous son dénomination de libellé, a été retrouvé sans tenue convenable à cet point. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un bouquet, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, voyance olivier et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à manifester une croissance dans l'apparence même des signaux. Là où les premières citations décrivaient des des occasions de faire la fête tangibles, les toutes jeunes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, un modèle décrit de manière versification mais incontestable. Et vivement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette par exemple une transposition d’avenir, devenait au plus vite un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses lectures médiévales. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pétard ne parlait plus uniquement du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses choses intérieurs tels que des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, à merveille intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un épisode ancestral : une visite dans un usine abandonné où il avait trouvé une révolue matériel à concéder rouillée. Il y avait noté ce mot par rugby, sans apprendre pourquoi. Le destin, la façade de cet fabrique s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier astral. Le artifices était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps tels que des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore indéniablement.